L’uomo incapace (Seconda parte)
Dalla Weltwoche del 20.11.2025, un articolo di David Mamet (Traduzione dall’inglese di Thomas Bodmer)
Onniscienza senza saggezza
Abbiamo esternalizzato al mercato le discipline tradizionali dell’essere umano. Perché imparare la pazienza quando ci sono infinite possibilità di intrattenimento? Perché imparare a riparare qualcosa quando è più economico sostituirla? Perché diventare forti quando l’unico imperativo morale è la comodità? L’ironia del progresso contemporaneo è che ha reso più facile la sopravvivenza, ma più difficile la vita. Abbiamo eliminato le sfide esterne e moltiplicato quelle interne. L’uomo moderno non lotta più contro la natura, ma contro la propria pigrizia. E quindi la domanda centrale della nostra epoca non è se gli uomini debbano essere gentili, empatici o coinvolgenti, ma se possano ancora essere utili.
Il ponte non regge perché l’ingegnere aveva buone intenzioni.
A un certo punto, la competenza è diventata qualcosa di indecente. Idolatriamo la «disruption», ma ridicolizziamo la manutenzione. Adoriamo il visionario, ma dimentichiamo il lavoratore che fa in modo che la luce continui a brillare. Nell’immaginario moderno, l’eroe è un pensatore, non un muratore, un attivista o un artigiano. Tuttavia, le civiltà non sono sostenute dalle idee, ma dalle persone che sono in grado di trasformare queste idee in realtà, che sanno costruire, riparare e conservare.
I nostri antenati lo avevano capito istintivamente. Il muratore e il soldato erano accomunati dalla necessità. Entrambi sapevano che fallire avrebbe avuto conseguenze superiori ai loro limiti. Da questa consapevolezza nasceva l’umiltà e dall’umiltà nasceva l’onore. L’attuale cultura dell’assenza di pericolo ha sradicato entrambe. Il rischio è considerato immorale. Il bambino deve essere protetto dai fallimenti, lo studente da tutto ciò che potrebbe urtare la sua sensibilità, l’adulto dalle conseguenze. Ma un uomo che non rischia nulla non può crescere; una società che non rischia nulla non può sopravvivere. Siamo diventati esperti nella comodità – e novizi in tutto il resto.
La competenza non è solo qualcosa di pratico, ma anche qualcosa di morale. Essere competenti significa riconoscere l’ordine della realtà: ammettere che esistono modi giusti e modi sbagliati, verità che non si piegano alla convenienza. Un uomo che prende sul serio il proprio lavoro fa parte di questo ordine; afferma che il mondo è comprensibile, che premia lo sforzo, che obbedisce a qualcosa di più alto dei semplici capricci.
L’uomo incompetente, invece, vive in un’eterna adolescenza. Si aspetta che gli altri riparino ciò che lui distrugge, interpretino i suoi fallimenti, scusino la sua irresponsabilità. È il cugino spirituale del burocrate: un esperto di procedure, ma incapace di produrre qualcosa. E così la cultura si riempie di parole, dichiarazioni d’intenti, comunicati stampa, scuse e manifesti. Tutti parlano, pochi agiscono. Il paradosso della nostra epoca è che siamo altamente istruiti, ma poco formati, sappiamo esprimerci bene, ma siamo impotenti.
Per riacquistare competenze, dobbiamo tornare a garantire una formazione, non solo professionale, ma anche per la vita. Gli anziani devono insegnare ai giovani non come ci si sente, ma come si fa qualcosa. Come si fa a mostrare, non a spiegare. Come si fa a lasciare che i ragazzi falliscano e poi ci riprovino. Perché un ragazzo che non ha mai fallito, un giorno definirà ogni difficoltà come oppressione. Quello che descrivo non è crudeltà, ma comprensione. La realtà è spietata solo con chi non l’ha mai affrontata prima. Lasciate che il ragazzo si sbucci le ginocchia, si sporchi le mani, lotti con un problema che non è ancora in grado di risolvere. Lasciate che impari che la delusione è il seme della competenza. Lasciategli capire che il coraggio non è l’assenza di paura, ma il continuare ad andare avanti nonostante questa. Questa è l’educazione morale che ogni civiltà dovrebbe offrire ai propri figli, se non vuole vederli sprofondare nella disperazione. Perché la disperazione è lo stato naturale di un uomo senza una cartina geografica. Non sa dove si trova né cosa ci si aspetta da lui. Il terreno del dovere non è mappato, il linguaggio dell’onore è andato perduto. Gli viene fatto credere che tutti i ruoli siano intercambiabili, tutte le strade equivalenti. Ma l’uguaglianza senza una direzione non è altro che confusione. E quando la confusione viene istituzionalizzata, diventa decadenza.
Una civiltà che non è in grado di definire cosa sia un essere umano, presto non sarà più in grado di definire cosa sia il bene. Parlerà costantemente di compassione, ma dimenticherà la giustizia; parlerà di diritti, ma dimenticherà le responsabilità. E senza responsabilità, la compassione degenera in controllo. Il burocrate sostituisce il padre, lo Stato sostituisce la comunità e i sentimenti sostituiscono l’etica. La competenza umana, la sua fermezza, la sua disponibilità a sopportare qualcosa, non è una minaccia al progresso. È il suo presupposto. Il grattacielo, la costituzione, l’orchestra, il romanzo: sono tutti prodotti della competenza e del controllo, non dell’impulsività. Per creare qualcosa di duraturo, bisogna prima controllare se stessi. Questo è il compito dell’uomo: non dominare gli altri, ma superare la propria paura, pigrizia e vanità. L’uomo che controlla se stesso è l’essere più pericoloso e allo stesso tempo più necessario al mondo. Pericoloso per i tiranni, necessario per la libertà.
Padronanza, non impulsività
Viviamo in un’epoca che venera i dati e dimentica la saggezza. Abbiamo cartine di ogni strada, ogni mercato, ogni tendenza algoritmica, ma non abbiamo mappe dell’anima. Le vecchie mappe sono state realizzate da coloro che si sono avventurati nell’ignoto, che hanno rischiato, hanno fallito e sono tornati cambiati. La loro ricompensa non è stata la comodità, ma il proprio valore. Abbiamo ereditato le loro strade, ma non il loro coraggio. Le nostre cartine ci indicano dove si trova ogni cosa, ma non a cosa serve.
Il risultato è uno strano paradosso: siamo iperconnessi e completamente persi. Per ritrovare la nostra strada, dobbiamo reimparare le antiche virtù: la virtù del silenzio prima della conoscenza. Della pazienza prima della competenza. Della perseveranza prima della facilità. Non sono solo virtù maschili, sono virtù umane. La storia dimostra però che quando gli esseri umani le dimenticano, la civiltà vacilla. Il lavoro inizia, come ha sempre fatto, con piccole cose: un padre insegna a suo figlio a costruire qualcosa che duri nel tempo; un uomo decide di restare, anche se sarebbe più facile andarsene; un artigiano insiste sulla precisione, anche se «abbastanza buono» sarebbe sufficiente. Non sono gesti di nostalgia, ma di speranza.
Gesti di speranza
Il valore di un uomo non si misura in base a ciò che dice, ma in base a ciò che è in grado di riparare.
Il valore di una cultura non si misura in base ai suoi slogan, ma in base ai suoi artigiani.
Il valore della libertà non si misura in base alle libertà che proclama, ma in base ai doveri che i cittadini assumono
L’uomo che controlla sé stesso è l’essere più pericoloso e allo stesso tempo più necessario al mondo.
La scomparsa della competenza umana non è solo una perdita economica o culturale. È un’erosione spirituale. Ogni colpo di martello annunciava un tempo la convinzione che il mondo potesse essere plasmato, che fosse possibile strappare l’ordine al caos. Perdere questa convinzione significa arrendersi all’entropia, alla forza di gravità morale che agisce lentamente e porta al collasso le civiltà. Una società che dimentica come costruire, inevitabilmente dimentica perché dovrebbe farlo. Il declino non inizia nelle mani, ma nella volontà.
Al momento stiamo andando alla deriva, sì. Ma un uomo può ritrovare la sua strada riprendendo in mano i suoi strumenti, il suo compito, il suo fardello, e non in qualche modo, ma bene. Perché una civiltà non crolla quando i suoi uomini diventano deboli; crolla quando questi dimenticano che dovrebbero essere forti. La forza non significa urlare. Non significa dominare, mettersi in posa, mettersi alla prova. Si manifesta piuttosto nel tranquillo ripristino dell’ordine, quando un uomo ripara un cardine della porta, aiuta il giovane come mentore, resiste alla tempesta senza lamentarsi. Riscoprendo la sacralità del lavoro, riscopriamo il rispetto. Il martello, la parola, il gesto di cura, tutti tornano a essere dei sacramenti. Grazie a questa dedizione ordinaria, forse può tornare l’eccezionale. Ecco perché la via del ritorno non è nella retorica, ma nel lavoro. Non nell’indignazione, ma nell’azione. Per ricostruire ciò che è stato distrutto. Per resistere alla pressione. Per creare qualcosa – qualsiasi cosa – che valga la pena ereditare.
Questa è la competenza. Questo è il giusto approccio.
Questa è la carta geografica.
Fine
